Cuando estemos muertos.

Cuando la linfa, el flujo,
revientan tus ojos, tu boca,
entonces sale ese destello,
el que viene del infierno.

La más bonita flor
en medio del cieno,
caos, (caos)
quién dijo eso no es bueno.

Y reptar, reptar,
por todo lo que emanas.
Y beberte, loco,
hasta tu rabia.

Y cuando estemos muertos, amor,
no habrá locos e insanos,
sólo el laberinto,
sólo gusanos y amarnos.